Poemas del libro Consejos a la niña (2017, editorial Aurora Boreal, Dinamarca)
La inútil luz
Que no, que ahora no. No hay tiempo ni ánimo, usted está afanado con la vida. Pero yo soy obstinada y aún recuerdo la caja llena de fósforos. Pletóricas las cabezas de azul que prendió llama y se acabó ahí mismo. Esas opciones rápido apagaron, rápido se consumió nuestra dicha. Y hubo accidentes, por supuesto: un dedo quemado en la distracción del día y a la epidermis adherido el elemento. Otras veces la luz se aferró a la madera pero igual consumió su vertical convicción.
Miro a mi alrededor, miro los minutos que han pasado, lo inútil de nuestras pequeñas llamas que no lograron encender hogueras.
Traslación
Pienso en el invisible esfuerzo que la tierra ejecuta en su traslación, ahora mismo está pasando. Siempre somos parte del movimiento. Pero cada uno se concentra en su temblor, en los sismos de sus propias penas. Habría que descubrir cómo trasladar el dolor, así como la sutil y fuerte tierra, quietos pero en movimiento.
El afilador
Lo creí un oficio perdido, pero se escucha su llamado debajo de la ventana del apartamento: “El afilador, le afilo cuchillos, navajas...”. Pienso en usted y sé que la punta de su odio no necesita esos servicios, punzantes sus palabras abrieron la carne de mi sueño, punta inútil para efectuar el surco de la dicha en la tierra fértil que es mi cuerpo
punta quebrada
frágil
volátil.
Sin embargo, le pido al afilador que suba, abro la puerta y pasa, espero paciente que termine de lustrar el filo de mi cuchilla: alguien debe cortar de tajo la vena que me une a usted.
El rey tuerto
Como otras, también hice de la prisa mi amuleto, me uní a la estirpe del cansancio y la ingenuidad. Aunque la miopía se extendió a cuestiones personales y la distancia engañó por un tiempo, finalmente, liberada la venda de los ojos, de cerca logramos ver a detalle la condición, la locura del ego. ¿Qué esperaba usted, cíclope único de damas enlutadas por su propia muerte?
“En el reino de las ciegas, el tuerto es el rey”, pero a esta hora de la tarde en que mi cuerpo recuerda las promesas no cumplidas, abro los ojos y logro ver.
gestación del olvido
asumo de una vez y para siempre
mi papel de intérprete de sus signos y silencios
la contundencia del vacío me explica
que a la salida de este Dédalo no llegaré nunca
pretender que un número en el oráculo
me otorgue la respuesta universal al sentimiento
es jugar a la gallina ciega
es desear encontrar la aguja en el pajar
es querer que el olmo me dé peras
en resumen diré:
que los días de la canícula no ayudan
con la ansiedad que provocan las canas
y que la nostalgia dura poco
casi lo mismo que un feto de elefante africano
en el vientre de su madre
Marlene Zertuche (Guadalajara, México, 1983), editora, gestora cultural y poeta. Estudió Letras Hispánicas en la Universidad de Guadalajara. Ha participado en festivales de literatura en México, Colombia, Uruguay y otros países de América Latina. Es autora de varios poemarios; su último libro, Consejos a la niña, fue publicado este año en Dinamarca bajo el sello editorial Aurora Boreal.
Sus textos aparecen en revistas de literatura y arte como Vía Cuarenta (Colombia, 2013), Aurora Boreal, para los amantes del español (Dinamarca, 2015), Espacio Luke (España, 2016), Electrón Libre (Marruecos, 2016), Odisea Cultural (España, 2017) y La Guardarraya (Los Ángeles, Estados Unidos, 2017), y en algunos libros colectivos de su país.
Junto con la poeta argentina Marta Cwielong, realiza la investigación “Las vírgenes terrestres”, que trata sobre poesía escrita por mujeres latinoamericanas nacidas en la primera mitad del siglo XX.
Es productora ejecutiva de la serie documental “Poesía viva del mundo”, producción cinematográfica sobre los principales festivales de poesía en el mundo, liderada por el productor mexicano Rocko Márquez.
