LUKE nº 171 abril 2016

Desalojado el sofá rojo en medio de un campo verde y el viento batiendo la hierba por kilómetros, desalojadas esas habitaciones que sin enfermo huelen a medicina, desalojado como el amor fúnebre del soldado que está en el bando equivocado y cada noche quiere desertar pero el eco en su cabeza no retumba lo suficiente para hacerlo, desalojado el vértigo que se siente cuando nos despertamos por la mañana pensando que va a ser ayer y ya es mañana y el hoy se vuelve del todo desolado en un sofá tapizado de rojo.